Antologías copia-ocultistas año 2013 | PERIODISMO DE ESCRITORES

Antologías copia-ocultistas año 2013

sábado, 28 de diciembre de 2013 4 comentarios

ANTOLOGÍAS COPIA-OCULTISTAS AÑO 2013
Escrito por Lic Ramón D. Peralta








Entre el escritor y el lector solo hay un accidente de distancia. Los sentimientos y pensamientos suelen ser los mismos, pero que traducidos al lenguaje literario adquieren alto grado de misticismo. En esa imaginaria diglosia, cada uno pretende un final distinto.

Mientras los comunes solo buscan la redención de cuanta utopía pueden cargar sus idealizadas abstracciones, los filósofos se limitan a cercenarle el paso a tanta volubilidad prosaica y supersticiosa, aguafiestas. Sin la premonición del amor y la exultancia de carácter, la vida del novel se hace insoportable, irascible, irrespirable.

Pero sin el contraste entre lo banal y lo real, ni una u otra, podrían encontrar su justa dimensión y dualidad. La síntesis de la literatura, se escurre entre el llanto y la sonrisa, entre la alegría y la monotonía, sin cuya escisión nos sería imposible magnificar esa escurridiza y mañosa entelequia bautizada: Felicidad. La humanidad, es mucho mas que la suma de sus partes, en caso de que sigamos empeñados en dividirnos.

Son esas cosas que no se pueden decir, pero moriría por poder escribirlas. Describirlas tal como las veo, quizás como son. Anestesiar los sentimientos, agudizar los sentidos, hacerme ídolo de mi mismo, narrar lo inenarrable, estar contigo sin tocarte; sufrir juntos ante el desastre, sin herirte, sin juzgarte, pero exigiendo de ti una respuesta que me sirva, que me llene, que nos cure.

La mera descripción de la enfermedad ha dejado los cementerios colmados de póstumos vaticinios de sanación. ¿Qué habremos de hacer lector con esto, en caso que estemos de acuerdo?.

Me pregunté: ¿por qué la familia no ha sido un tema de interés para los grandes filósofos?, ¿por qué no hay una sola escuela filosófica laica que ponga a la familia como protagonista de la vida en sociedad, ergo como piedra angular en el desarrollo de la economía y la sociología?, ¿por qué desde hace décadas los modelos económicos prometidos por los políticos de turno en el poder no mencionan siquiera tangencialmente a la familia como vórtice del futuro de la nación?, ¿por qué el mismo sistema educativo de muchas naciones de habla hispana han dejado relegada a un segundo plano la institución de la familia cuando antes era considerada como el fundamento primero de cualquier pueblo o país?. 

Porque hablar de la familia es inmiscuirse con entidades mas próximas al amor, la felicidad y otras entelequias "antifilosóficas" que derruyen la estantería y el escaparate del "pensador profesional". Dadles un punto de materialismo dialéctico en donde apoyarse, y os devolverán libros, pero si entregas el corazón os devolverán interrogantes. Nada peor para un filósofo moderno que tener que construir silogismo sobre la base de una romántica abstracción humana. 

En cada hombre, habita un Mesías, que cuando despierta mitiga algo de mal en el mundo. Pérfida ironía, "los mejores hombres están por morir". Me enseñaron que todo aquel que refiere a otros, se indulta como impostor, pero el que subyuga su mente en el alma, sentencia perdón. La conciencia del que no tiene nada que perder, subyace con lo prístino y exculpa toda invención. Me refiero a todo aquello, que invidualmente inventamos como fetiche y moral, y de lo que tuvimos que resignar en pos de vivir en sociedad. Por suerte, la vida y la muerte son posibles solo por las deficiencias de la imaginación y la memoria.

Por ejemplo, un día, mi difunto hermano escribió a viva voz: "soy la semilla que germina el viejo árbol, que aun teniendo sólidas raíces necesita de nuevos retoños". Tenía cosas como esas o como esta: "venceré mi propia arrogancia, el día que deje de pensar definitivamente en mi como otro", "la naturaleza del hombre está en no poder percibir su propio origen, pues si lo supiera la materia para él dejaría de ser relevante", o , "no hay noche tan oscura donde no puedas ver la belleza de los propios miedos", "los problemas del hombre no se solucionan con la muerte, sino con conocer lo que es la vida ". "la inmortalidad no consiste en vivir eternamente, sino en saber de que trata".


Solo siendo viejo uno se puede cansar del cansancio, y si bien soy de acá, duélenme los huesos desde Bizancio. Vaya paradigma, un aliado ha vuéltose mi cojera, quien se erige en vil señuelo, distrae los curiosos de formas, nadie percata mi inminente ceguera. Soy un caminante enfermo enamorado de donde fue hospedado, y es que acaso yació su brío, derruido corazas y yelmos, su corazón empeñado.


Los olores de la vieja casona de mis padres, tenían colores ocres, grises, opacos; sabían a historia. Fragancias fertilizadas con sosiego, en base a una tradición que nunca comprendí muy bien. Grandes plantas con pequeñas flores, enormes ventanales con escasas visiones. Respirar ese aire a eterna nostalgia, ya de niño me hacía sentir lúgubremente triste mientras yacía ante sus ansias de liberad. Creo que nunca habité esos lugares, discusión que aun mantienen mis recuerdos. 

Amontono las palabras, no puedo deciros mas. Cada día que pasa, me acerca al principio, la nada. Y aunque los finales siempre están abierto, os aseguro que el desconcierto, hacen de la certidumbre una vocación. La contradicción domina al hombre viejo, aciago inquietante que enemista la voracidad por saber, con la conciencia de intuir que es mejor ignorar el futuro, todo. 

La nostalgia es el sentimiento mas joven, de aquellas almas viejas apenadas por el cansancio de un presente inmovilizado en el tiempo. Es emoción triste ante recuerdos felices de un pasado que se despide. La nostalgia augura un futuro plagado de remembranzas comprometidas con un arrepentimiento que sabe a exculpación algunas veces, y en otras, solo es angustia de una juventud que saluda póstuma.


La melancolía nunca se sintió joven en ésta, mi alma, tampoco lo hicieron mis anhelos de supremacía ante mis propios miedos. Nací adulto, ergo mi vida fue perpetua pesquisa de una niñez expurgada en la inmanencia, la cual añoro, la cual deseo con desenfreno y pasión demencial.

Hay muchos grados de tristeza, pero la más dura es extrañar a tu padre y hermano y no poder, en ese instante abrazarlos porque están muertos. Tristeza es saber que el sol que te iluminaba se ha apagado para siempre. Tristeza es, saber que pudo ser y no fue. La tristeza es el pozo hondo y oscuro y las lágrimas derramadas, el agua fría en el que se ahogan tus penas. 

Me levanté recordando haber soñado que andaba junto con mi padre en bicicleta por el Parque Unzué. Mi papá nunca tuvo bicicleta propia. Mi mamá aun vive, y comenzó su tratamiento de quimioterapia. Hoy cuido mejor mis juguetes, los amo. Trato de no pensar en lo que siento en éste momento, ya soy un adulto. Mi único hermano varón murió en el 92, mi padre se fue en el 94. No quiero pensar en la muerte, solo en mi madre. Hoy cuido mejor a mis juguetes. Mis hijos son grandes, y mi presencia pequeña, hoy los necesito mas yo que ellos. Una vez tuve una pelota de cuero número 5,...tenía los colores de la felicidad. 

¡Qué lindo jugar con mi hermano!. Tenía 1 año y un mes menos que yo, son también sus juguetes. Levanté la vista, y vi los soldaditos de plomo, marcialmente formados para la ocasión, arriba del bayou. Es tropa disciplinada y leal, nunca perdí una guerra con ellos. Mejor no miro el álbum de figuritas, tengo fotos metidas dentro de él. ¡Qué chico es mi departamento!. La pucha, no puedo dejar de pensar en mi vieja.....hoy cuido mejor mis juguetes.

Miro de soslayo mi pretérita otredad, corroído por el vaticinio de la novedad, siempre esperando poder olvidar. Mi comunión con la nada, puso cielo al revés. Clavé los dientes en mis remordimientos, en los entresijos de la carne, hice girar mis peores ideas en danzas paganas, sometiendo los misterios que moran en mi boca y en una mente tan prolífica en sinsentido. ¿Dónde habré de hallar el elixir del devenir que indulte el pulso del espíritu y de ésta alma kamikaze?. Tras de mi, solo hay difuntas penurias de anhelos, expurgados en el cautiverio de mi propio ego.

Nada puede inseminar ya, un pasado que nació estéril. Esta confesión es un desbarajuste. Por lo visto, busco sin encontrar, argumentos inmaculados; que expliquen los restos de mis ardores, intactos pecados, so excusarme ante mis sacrílegas fatigas. Ojalá pudiera añadir a la insidia que embriaga a éste reto de conciencia, la ausencia de gravedad ante la alerta, manternerla despierta ante el sufrimiento y el desconsuelo, tembloroso sonido del alma, que solo reclama silencio en la calma.

Somos los puntos suspensivos del anonimato de la moral, la misma que yace bajo el yugo de una mitología, que se vende como epopeya, pero que se compra como parodia. Somos consagrados escritores de una sátira que nos demuele por dentro, que nos expone desnudos ante el universo, emancipados ante el sarcasmo del creador, aquel que luego de tirar sus dados, nos anotó perdedores. Porque esa canónica ironía que nos lleva a sentirnos superiores, aun cuando somos de lo peor, solo se explica con la intuición de lo divino. Un mortal por si solo, no podría lograr semejante desastre. Argentina es un hermoso país, que no nos esperará para siempre.

Sobre los acantilados de la Patagonia, habéis de admirar la vastedad del desastre que habréis dejado tras los pasos del regreso "triunfal" descrito por Tchaikovsky en la Obertura 1812, mientras alineas con prolijidad la Isla Elba a tu mala conciencia, peor memoria, manga y célebre mediocridad. Y aunque resulte imposible olvidar semejante destrucción, te esconderás en cada rincón, para recitar a viva voz, los sonidos de un solapado silencio, eximio cronista de la autocompasión, relator de un perdón que solo tu puedes darte.



¿Por qué me hago las mismas preguntas, si tengo un récord perfecto de nunca responderme?,¿qué habrá de surgir hoy de nuevo que no haya sido nuevo ayer?, ¿cuánto habré de mitificar esa opaca melodía que susúrrame con apócrifa simpatía, día tras día: "serás lo que puedas ser"?. ¿Y cómo podré aceptarme solo por hoy, que no soy de tal condición, ni real mi ilusión, la misma que presume en ambición, atávica retribución que no es tal en su afasia, porque muerta la verdad, póstuma realidad ladina y a la vez deseada?. Quizás sea hora de que asuma mi mortalidad, tal vez sea hora de aceptarme nada.

Quizás sea tiempo de que internet sirva de peldaño, para elevar la sociocrítica al terreno de lo pragmático, de lo sentimental, de lo espiritual, de lo genuínamente humano. ¿Por qué no prohibir toda ideología, y por qué no abolir todo dogma, político o religioso; todo empirismo con envase de sesgo cognitivo...?, ¿y por qué no enseñar a liberarnos de la heurística que impone el conjunto, por qué no hacer proselitismo en favor de la dictadura del libre pensamiento?, ¿Por qué no abdicar en favor del individuo y sus ansias de vivir?,...como viven los "vivos". 

A pesar de mi propia petulancia, debo admitir que tal vez sea tiempo de que los latinos tengamos nuestra propia "Nouvelle Critique", nuestro propio GPS, nuestra propia identidad, bitácora ergo una personalidad auténtica, de tal manera que solo seamos latinos como latinos en si mismo, ...como aquellas almas inspiradas, que buscan distanciarse de la estética marxista, de la capitalista, de la populista, de esa patología que demuele toda originalidad.

Anochecer excitante, aquelarre de júbilo absurdo sin dolores ni contrastes. Goethe llegó en forma de electrones invisibles (me cortaron la luz). Solo la negación del malestar, quizás el renunciamiento del antiestoicismo, pudo lograr que me entregue sin resistencias a la procaz y gris teoría de la vida, que se consagra como palpitante arco iris sin colores, inexistente. Pero estimado amigo, he de prevenirte sobre la mala conciencia de la inteligencia. Cuando leo a Goethe, noto que la denigración de la beatitud, sodomiza todo ejercicio posible de la utopía, la vida perfecta, el ejercicio teórico de las sinrazones de la razón, el pensar sintiendo, ergo sintiendo que soy lo que no soy, que fuerzome ser.

Esa serendipia anti-existencialista, produce una profunda irritación dentro de mi. Pero asimismo me despabila, me sacude, me moviliza, nos salva. Imaginariamente nos coloca en Estagirita. Me enfrenta con el pensamiento aristotélico, sin que se me caiga un solo remordimiento como blasfemo pensador de mi mismo. Y cuando por claudicar estoy, es Ortega y Gasset, quien dice: "Me parece excesivamente casual que Dios, símbolo de todo movimiento cósmico, resulte un ser ocupado en pensar sobre el pensar."

Mientras que Aristóteles intenta convertir a Dios en un profesor universitario de filosofía, Ortega me lleva por los caminos del antidogmatismo. En el fondo, Goethe parado sobre el púlpito, nos intima a reírnos de la dialéctica y su simplismo. Quizás, solo deba dejarme ser librepensador; practicar la eutanasia de una cultura que ya no me sirve, abortar utopías que nacieron tullidas, darle vida al verdugo de la ubicuidad. Apostatar ante el impostor egocentrismo inmanente, ya no soy el mismo, el mundo no es mi mundo, ya no está en su lugar. Hoy sospecho: soy yo el que gira alrededor del mundo. Sufro al pensarlo: ya no soy lo mas importante.


Tal vez haciendo un titánico esfuerzo, podamos ver a la política como una mera expresión secundaria de espiritualismo, algo opacado por los reflejos de lo moral, tangencialmente eclipsado ante por cuantas luces de eticidad exista al final del norte. Si me obligaran a elegir entre un empresario, un sacerdote, o un trabajador idealizado por el populismo, me quedaría con las manos vacías. Porque cuando la política se cristaliza en la mente de los ciudadanos y se eleva como Satrapía de un omnidireccional formato para imponer la verdad, su verdad; se convierte en estigma, subyugación y condena. Parece simple, quizás.

¿Tanto nos cuesta intuir que cuando luchamos por nuestros ideales políticos, dejamos de defender el humanismo de todos?. Esa visión utilitarista respecto a mis propias miserias, peca de sublime pecado. ¿Tan omnipotente y perfecto me siento, como para aspirar a que todos deban pensar y sentir como yo?....¿no era ya un trabajo de Dios?

Mientras asumamos que mi conveniente, es lo conveniente para el resto, la política como tal se habrá transformado en un arma de sometimiento masivo. Cuando esta declinación pseudo racional se incrusta como un sesgo de personalidad, nuestra heurística tenderá a pensar que todo aquel que piensa distinto es alguien desgraciado para con el destino que merece ser rescatado, en el peor de los casos; un enemigo.

En las dimensiones de éste tipo de esquemas cognitivos, no importan las diferencias entre verdad y mentira, ergo todo pasa a ser parte del mundo de las creencias subjetivas y egocéntricas. En cuyo caso, como dijera Ortega y Gasset: "El imperio de la política es, pues, el imperio de la mentira".

Si aun preservo el interés por el misterio, es porque hay una parte de mi vida que me parece inexplicable; y de la otra, no se nada. Para éste amor que siento por mi familia, mis amigos, y mis lectores laten ansiosas las palabras por nacer, porque lo inexplicable es mi único argumento, estoy harto de él. 



Share this article :

+ comentarios + 4 comentarios

28 de diciembre de 2013, 10:19

Ay Diego, es prácticamente increíble el don que tienes para escribir. Eres una bendición para la literatura y la filosofía. Y aunque se que eres gnóstico, "Que Dios proteja esa alma y pluma por siempre". Muchas gracias y FELIZ AÑO NUEVO (te mereces lo mejor).

Anónimo
28 de diciembre de 2013, 10:21

Tremenda forma de escribir don Peralta. Loas al Gran Maestre y feliz año nuevo para usted. Marat58

Anónimo
30 de diciembre de 2013, 11:36

Comparto, el escritor es excelente. Saludos. Norma Gutierrez

Anónimo
14 de febrero de 2014, 12:07

Aplausos de pie. Simplemente soberbio. Pijamasurf

Publicar un comentario en la entrada

 
Letras Opacas.org | |
Copyright © 2011. PERIODISMO DE ESCRITORES - All Rights Reserved
Template Created by Creating Website Published by Mas Template
Proudly powered by Blogger
Conseguir la ú…e Flash Player Blogger {{Usuario escritura-4}}